Pertenecer o no al mundo literario también es un asunto de clase

 He descubierto, no, he reafirmado una idea constante en mi mente: No estoy hecha para la literatura y lo que  podría llamarse " el mundo literario". Tampoco es como que quisiera ser parte de eso desde el principio, básicamente mi creación se ha ido gestando a partir de la negación de ese mundo: su concepción, su protocolo, sus estereotipos, su lenguaje, la forma en que me niega, la forma en que me invisibiliza, la forma en que me dice que yo soy de otro mundo.

Ya que he dicho que no me importa pertenecer a ese espacio he descubierto que me duele cuando se  me reafirma  tajantemente que de verdad, yo no pertenezco a él. 

Contexto por favor

He coincidido en espacios, ya sean talleres, antologías, encuentros etc. donde mi obra no siempre es abrazada, la mayoría de los comentarios que me han traído a esta crisis-tristeza en la que estoy hoy han venido de parte de varones, varones jóvenes que escriben, varones adultos que escriben y una mujer doctora en algo de filosofía. Les escribiré las frases que ellxs han repetido y que ahora escucho incluso cuando duermo: No hay imagen poética ahí,  la poesía es, la repetición cansa, lugar común y el último que escuché sobre mi obra: eso es un facilismo.

Me siento feliz cuando comparto lo que escribo en esos otros espacios de esa otra literatura: la literatura vista como resistencia, la poesía de lxs otrxs cuerpos, la poesía que irrumpe la hegemonía, poesía antifascista, poesía rebelde, poesía viva, sintiente, latiente. Antes que la escuela  prefiero los domingos en el pueblo, comiendo buñuelos, leyendo y haciendo poemas con mis amigas. 

He sentido una nueva herida abriéndose, una voz (que no es mía) se implantó en mí para evitar que escriba, porque no creo estar haciéndolo bien, porque me asusta que sea verdad que soy solo un lugar común, que esto no es poesía, que mis palabras son simples, burdas, sosas, cursis. He intentado tener becas y presupuestos para pagar la renta escribiendo, para desempeñar las cosas del monte escribiendo, para comprar la despensa escribiendo, para comprarles pasteles de cumpleaños a mis hermanxs escribiendo. No me han dado (no me he ganado) ese recurso, pese a todo mi posicionamiento, cuando imagino ese dinero por escribir que no ganaré me pongo triste.  Es el capitalismo, lo sé, el capitalismo me está matando, el capitalismo está haciendo que me mate.

Quizá si no hubiera pasado tanto tiempo trabajando o buscando trabajo escribiría mejor 

Quizá si hubiera tenido un techo, unas paredes, una casa segura donde vivir escribiría mejor

Quizá si hablara tres idiomas escribiría mejor

Quizá si no hubiera vendido todos los libros que compraba incluso antes de terminar de leerlos escribiría mejor 

Quizá si no me resultara tan inspirador el reguetón escribiría mejor 

Quizá si mis ahorros los hubiera invertido en titularme y no en ir a terapia para evitar suicidarme escribiría mejor

Quizá si no fuera fea escribiría mejor

Quizá si hubiera nacido en la ciudad y no en un pueblo escribiría mejor

Quizá si mis ojos fueran de otro color escribiría mejor

Quizá si no me sintiera tan incontrolablemente triste escribiría mejor

Quizá si citara a más autores escribiría mejor